À boleia pela Vida... Viajar por Dentro e por Fora!

Parma - Sevilla - Lisboa...

2007-05-24T13:12:00.000-07:00

Cheguei de Parma ontem.

Depois de um almoço à pressa às 16h, saí para ser deixado na portagem à porta da autoestrada para Milão. Porta que não demorou muito a me deixar entrar. Depois de entrar, tinha que continuar pelos seus corredores. Depois de estúpidas voltas em autoestradas e ligações de autoestradas que não conheço, calças rasgadas por redes de segurança (de quem? Ou de quê?) e muitas horas ao sol com destino escrito na mão, lá arranjo boleia em direcção a Milão e percebo que não me apetecem os dois restantes troços de estrada.

Estou cansado e com pouca paciência. Não sou por isso bom companheiro de viagem e, afinal de contas, tenho um avião para apanhar e já se faz tarde. Decido apanhar o comboio de Milão para Bergamo. Afinal o som das ligações dos carris também me faz sonhar.

Chego a Bergamo e sou escandalosamente convidado para uma trafulhice qualquer. “Ainda há um autocarro às 00h. São só 22h30. Anda que eu pago-te uma cerveja..” Não obrigado. Sinto que não. Talvez deva praticar um pouco as suas capacidades de representação.

Chego ao aeroporto pouco depois para uma espera de longas horas até ao meu vôo das 6h35 para Sevilha. Digamos que a parte mais entusiasmante (por ser diferente) da noite foi o check-in. No ecrã das partidas via-se que os balcões de check-in 7, 8 e 9 estariam abertos para o vôo da Ryanair para Sevilha. Chegada a hora avisaram que afinal era só no 7. As duas outras filas (há algum tempo formadas) tiveram que se juntar. E ordem? E chegadas primeiro? E agora? De repente senti que já estava em Portugal. Depois assisti a uma agradável discussão entre uma passageira espanhola e a assistente italiana da RyanAir. Se a italiana, invulgarmente, conseguia falar inglês, a espanhola pouco percebia. Ao fim de poucos minutos tínhamos italiano a ser respondido com espanhol. Deveras interessante para quem olha de fora.

Dos primeiros a fazer check-in, dos primeiros a entrar. Escolho o único lugar que faz juz ao meu tamanho “extra-esperado”. Junto da porta da frente, junto à janela para esticar as pernas sem incomodar a tripulação.

Duas horas e dez minutos de incómodo. Sentado, sem paisagens, a tentar dormir mas com crianças aos saltos à minha volta. O sinal dos cinto de segurança não devia ficar sempre ligado para crianças? Mesmo que estivesse não me parece que muito mudasse.

Chego ao aeroporto de Sevilha às 9. Sol, calor, muita espera e boleias que me deixam um pouco à deriva. Não há estações de serviço nas autoestradas por isso fico sempre em rotundas, em entradas de auto estrada. Sempre com um papel com o destino traçado e de dedo no ar. Demoro 7 horas a sair de Espanha. 7 horas a percorrer 150 km. Felizmente saí cedo do aeroporto por isso tenho bastante seguro que chegarei antes de anoitecer. Mas 7 h para 150 km?!

Quando entro em Portugal uma boleia traz-me de Ayamonte a Vila Real de Sto. António. Minutos depois sou trazido à estação de serviço de Loulé e daí após alguma espera uma boleia que me traz directamente para Lisboa. Sim, em Portugal já sei eu como funcionar. Pelo menos em algumas das autoestradas.

Chego a casa, janto e às 21h30, depois de um dia psicológica e fisicamente duro, deito-me. Depois de uma noite em branco, ou num cinzento sujo, deito-me na minha cama. Para só acordar 13 h depois.

por isto vou...

2007-04-27T07:57:00.000-07:00

Vejo um documentário sobre Buena Vista Social Club.

Perguntam-me e, mais importante, pergunto-me: “Por que vais tu?”

Neste documentário percebo. Com uma lágrima no olho percebo. Por isto. Vou por isto mesmo. Pelas cores. Pela música. Pelo sorriso. Pelas cores. Pela Latino America. Para ver isto e aprender. Aprender com as pessoas. Aprender com o sorriso do que passa por mim. Aprender com o “Oje tio. Que tal?”

Por isto só. Por isto e para dar as minhas mãos. As duas. Agarrar na terra, deixá-la fugir pelos dedos para cair no sítio onde ela pertence. Deixá-la cair no seu chão e dizer: “Aqui. As duas mãos aqui. Quero ajudar e conhecer aqui.”

Por isto, só, quero ir. Para ver tudo isto.

Por isso vou.

"vive devagar e parte depressa"

2007-03-10T13:50:00.000-08:00

"Poucos turistas, como se compreende, acabam por conhecer verdadeiramente a Tunísia. Porque, como em todo o lado, o princípio da excursão, do grupo, do programa fixado por agência à partida, é inimigo da descoberta, do encontro, do improviso.
À noite, nos hotéis, organizam para estes sedentários das cidades da Europa exibições de folclore local, com "jantares típicos" em tendas montadas no jardim do hotel, com dois berberes com os respectivos camelos pela arreata fazendo a guarda de honra e prestando-se a sucessivas sessões de fotografia e filmagem ao lado das Madamos Dupont, Müller ou Silva, enquanto os respectivos maridos, de handy-cam em punho, procuram os enquadramentos mais exóticos, para mais tarde mostrarem aos amigos as "aventuras" vividas chez les arabes."

"Por exemplo, parar numa esplanada de um café à beira da estrada, encomendar umas costeletas de borrego grelhadas com salada e chá e no fim pedir uma chicha, um narguilé, o cachimbo de água com o tabaco mais suave e aromático do mundo. E para ali ficar, fumando tranquilamente, de conversa ou simplesmente em meditação, enquanto o tempo passa. E deixá-lo passar, como se tivéssemos toda a eternidade à nossa frente."

Miguel Sousa Tavares

in Sul - Viagens

brasileiro por um dia...

2007-03-01T02:56:00.000-08:00

Confesso: menti.

Menti com todos os meus dentes. Fingi ser quem não sou. Ainda por cima para quase uma centena de crianças.

Confesso: menti.

Mas já lá vamos. Primeiro vamos contextualizar.

Quanto a pormenores da viagem que não estejam relatados aqui, perguntem-nos. Porque se não metade da viagem seria passada a escrever sobre a metade vivida.. Por muito interessante e sedutor que isso se possa mostrar, não obrigado.

Ramboia da boa no Karneval de Köln, kms a pé na futura cidade submersa de Amsterdam (talvez então se resolva o problema de qual é, afinal, a capital dos Países Baixos..)...

(um aparte: alguém sabe a diferença entre Países Baixos e Holanda? Serão equivalentes? Serão as duas utilizadas correctamente? fica a questão.. Live and Learn)

... uma visita a Delft no dia de anos de um amigo (na verdade fomos de propósito porque ele estava doente.. nããããããã)..

Chega então a altura de partir para as nossas três estações finais.

Primeiro, ficou na mira conhecer pessoalmente aquele que será o meu "patrão" daqui a uns meses no Brasil. Passagem, portanto, por Maastricht (leia-se másstrirrrrt). Aliás, por Spaubeek, perto da primeira.
Saímos de Delft um pouco tarde demais e depois de algum trânsito ficamos 2h a secar (mas contraditoriamente à chuva) numa estação de serviço perto de Breda. O emaranhado de autoestradas daqueles pequeno país não ajuda muito quem viaja desta forma hiper-cultural, environment-friendly e barata como nós!

"É a tua vez não é?"

Lá conseguimos sair daquele cu do mundo (eu e a Di já equacionávamos lançar uma bomba atómica sobre Breda e anunciar na rádio que quem se deslocava para Breda dever-se-ia agora deslocar para Eindhoven ou Maastricht). Chegamos perto de Eindhoven e a paciência macerada pelas duas horas de espera à chuva com um papel a dizer "Eindhoven =)" fez-nos desistir de tentar chegar a Maastricht à boleia. O sentimento de derrota e o orgulho ligeiramente ferido, colmatado por prioridades maiores, conhecer aquele que me guiará num passo importantíssimo da minha Vida futura, levou-nos a pedir boleia para Eindhoven para então apanhar o comboio para Spaubeek.

Assim fazemos. "Mais 15 minutos?" "Errrrr... Mais três carros vá!" "Pronto, ok, vamos já pedir àquela senhora que disse que nos levaria até à estação de comboios."

Assim fazemos. Senhora super simpática. Falamos das nossas experiências até então. Relatamos estórias impressionantes que dois putos viveram em duas semanas de loucura. De aventura. De união. De partilha e de sorrisos que ficarão para sempre. "Percebeste?"

Ela faz uma chamada. Com o meu pouco alemão tento perceber o neerlandês dela. Consigo perceber "2 jovens", "Maastricht", "portugueses", "Eindhoven" e pouco mais. Recordando a viagem com o camionista Angel, pergunto-me se estará a tentar arranjar boleia de Eindhoven para Maastricht.

Desliga o telemóvel.

"OK, vou dormir a Maastricht"
"Fico com uma amiga e amanhã de manhã volto para Eindhoven."

Em 3 segundos muda de planos. Porquê? Só me pergunto isto: PORQUÊ?
Não estamos afinal no mundo dos terroristas, da ETA, da Al-Qaeda, do Bush e do urânio enriquecido no Irão, da alemã que foi morta por um homem que lhe deu boleia na Nova-Zelândia? Onde a gasolina é cara demais e todos vivemos com pressa e sem tempo para nada que não esteja previsto.

Que mundo é este em que as pessoas decidem continuar por mais 90 ou 100 kms para nos deixar onde queremos chegar?

É que eu não devo viver no mesmo mundo que os outros então. Até me repreendem por levar amigas atrás e "arrastá-las para o perigo", "incutir-lhes a minha doutrina".
Que mundo é este então? Ou será que o mundo sempre foi este e nós é que vivemos com medo dele? Eu e a Diana sabemos que, pelo menos esta senhora e as restantes 30 ou 40 pessoas que nos deram boleia nesta viagem, irão para casa e talvez reavaliem o mundo em que vivem. Talvez adormeçam pensando: "Afinal o mundo não é tão cruel como eu pensava."

Sim, esse é um dos motivos, entre outros tantos, que me leva a viajar à boleia.

Voltando à estrada..
Somos deixados perto de casa do Bart ao frio, um pouco de chuva e literalmente em Nenhures. Só faltava uma placa a anunciá-lo.

Chega então o Bart.
Horas antes equacionei esquecer esta paragem e seguir directamente para casa da Mosca. Minutos depois perceberia o erro que cometeria se assim fizesse.

Ficamos umas horas a falar. Não sei quantas. Não contei. Não consegui. Estava demasiado imerso em cada movimento dos lábios dele. Em cada som que emitia. Em cada expressão.
Esta é a pessoa que dirige o projecto a quem vou entregar a minha vontade e o meu idealismo. A ele em detrimento de milhares outros projectos pelo mundo fora. Até então não tinha registado mais que um site, umas fotos e uma entrevista telefónica de meia hora.

Agora estava frente a frente com ele e queria saber TUDO. Fiquei horas a falar. A conversa afunilou cada vez mais e a certa altura os nossos olhares quase não se desviavam. A Diana percebia tudo mas não estava no nosso comprimento de onda. Ou estava porque lá dentro sente-se feliz por mim.

Horas de avaliação constante. Descontraída, não oficial, implícita. Mas ele escolheu-me a mim enquanto voluntário que ficará por inteiro ao encargo da Casa do Caminho. Eu escolhi-o a ele e a este projecto para me dedicar e entregar. Como em nada antes na minha Vida. Nenhum de nós se pode enganar no início. Apostar numa casa construída sob areia é um plano falhado à partida.

Vou me deitar e o sentimento que me vem à cabeça é aquele que sempre vem quando penso no meu ano que vem. Assombramento. Respeito profundo como de quem mergulha no mar às duas da manhã. Fascínio mas um medo de morte. Questiono o "tamanho dos meus huevos" como disse o Angel.

Não consigo respirar. Sento-me e o meu cérebro pára. Pára como tem parado tantas vezes nos últimos tempos porque não consigo digerir e computar a aposta que vou fazer. Pára porque desconheço. Como nunca antes desconheci. Pára porque de repente sinto que "SIM, é isto que eu quero" E sinto isso como nunca antes. Como outros sentimentos que tais têm aparecido ultimamente noutras áreas. E percebo então a força dos meus sonhos.

"Porque os sonhos, quando são alimentados são mais forte que uma tempestade."

Deito-me. No dia seguinte vou ver uma apresentação do projecto a uma escola. Não me posso atrasar. Ponto de encontro: às 8h na cozinha.

A minha imunidade ao despertador assusta-me. Assusta-me de tal forma que não consigo dormir. De duas em duas horas olho para o despertador para me certificar que não estou atrasado. Às 6 decido levantar-me e ir escrever. Não consigo ficar na cama. Dormir é demasiado stressante.

Às 8.30 estamos na escola. Preparar o DataShow, preparar tudo, balões, um ponteiro improvisado feito de Legos.
Começa então a apresentação. E aí vejo como a massa das crianças responde aos bonecos, aos sons, às mensagens, à identificação pessoal e por fim percebem que são as crianças de rua que agora estão na Casa do Caminho.
O Bart diz: "Eu trabalho lá e o Miguel (leia-se Miguuuuel) também. O Miguuuel é brasileiro" Então todas se viram para mim e ficam fascinadas. Está aqui uma pessoa de lá. Do outro mundo. Do outro lado do Atlântico. Do sítio onde as crianças não têm Playstation, nem cachorros quentes nem 1 computador por cada duas delas.

"Oi"

A cena repete-se com os mais velhos. Aí já acima dos 10 anos. Mais uma apresentação. Falar sobre o Ronaldinho, o Carnaval e a Capoeira. Mostrar no mapa onde são os Países Baixos e onde é o Brasil (não o Brasil não é na Rússia como pensava uma menina das pequenas). Falar dos problemas e perceber que podemos, com pouco ajudar. Com fotos, e-mails, vídeos. Mostrar um pouco do nosso mundo a essas crianças. Deixam algumas mensagens gravadas em vídeo para que os novos amigos que estão a milhares de km possam ver quando o Bart partir de novo para o Brasil no dia 11 de Março.

Uma vez mais ele "mostra" o brasileiro que veio com ele. Os olhos viram-se e automaticamente calço o maior sorriso que tenho. Porque não concebo sequer outra forma de responder ao silêncio e fascínio daqueles olhos que estão agora a aprender que o mundo não é todo como o deles.

No final batem-se palmas e agradece-se a apresentação ao Bart. Eu levo na minha menina nova mais de 100 fotos desta manhã que marcará a minha Vida.
Então a mãe do Bart diz-me: "Estão ali umas meninas que querem o teu autógrafo."
Elas ficam histéricas quando entro na sala de aula. Mas o que elas sentem depressa se alastra a eles.

Numa questão de segundos tenho dezenas de miúdos e miúdas à minha volta com um papel estendido onde está escrito o primeiro nome deles para eu saber porque o brasileiro não fala neederlands e poderá não perceber quando eles dizem os seus nomes.

Passados dois ou três papeis percebo que estou, pela primeira vez, a responder em nome da Casa do Caminho. Não sou eu quem deixa aquelas palavras às dezenas de crianças. É sim a Casa do Caminho. Percebo então que tenho que deixar uma ponte. Tenho que continuar o que o Bart fez e pôr o meu tijolo na construção daquela ponte entre o Brasil e os Países Baixos. Entre crianças de cores diferentes mas interesses e instintos iguais. Entre a Lynn e o Edmilson.

Respiro então fundo antes de papel e espero que cada um daqueles papeis deixe uma pequena lembrança no coração de cada criança. Que talvez uma ou outra daqui a uns anos esteja atrás do computador e fazer o que eu faço ao traduzir textos para o site. Que uma ou outra arrume a mochila e dedique um pouco da sua Vida a ajudar as pessoas do outro lado do mundo, mesmo que este seja ao sair da sua porta.

Então espero que cada um deles se lembre daquele dia. Do dia em que o Miguel mentiu a dezenas de crianças fingindo ser brasileiro. No dia em que o Miguel disse que gostava de futebol e de capoeira e que os seus 5 irmãos tinham ficado no Brasil.

"Os meninos da Casa do Caminho ficam à espera das vossas fotos e e-mails. Um beijo do Miguel para a Nina."

"Vai uma partida de futebol? Os meninos da Casa do Caminho ficam à tua espera. Aparece! Um abraço para o Stefan do Miguel"

"Um sorriso quente e um pouco de samba de todos os meninos e meninas da Casa do Caminho para ti. Um beijo para a Lynn do Miguel"

Então as raparigas mais velhas disseram: "Mas eu para o ano já não estou na escola e não vou conseguir ajudar no projecto "Jaar Casa do Caminho" (Ano da Casa do Caminho). O que é que eu posso fazer então?"

Sim, Bart. Conseguimos.

Obrigado

estrada, alcatrão, esperas e surpresas... muitas...

2007-02-20T04:41:00.000-08:00

Finalmente regressa a vontade de escrever, talvez por regressar também a inquietação da estrada e o chamamento do alcatrão.
Talvez porque o vento frio da Alemanha me beije a cara e me diga, até à próxima. Vai, mas volta logo.
Talvez porque, afinal, a estrada foi feita para isso. Para que as trocas se dessem entre os romanos. Para que os mensageiros corressem a avisar os reis. Para que um mundo à distância de um clique se pudesse realmente ver e não só e-comunicar. Para que eu largasse tudo, vestisse a segunda pele, a da mochila, apertasse o feixe éclair do casaco, inspirasse fundo antes de sair de casa e me fizesse à estrada. No Verão passado, na sexta-feira, depois de amanhã, em Setembro e sempre.
Sozinho ou acompanhado. Não é, Diana?

Uma vez mais me questiono acerca do modo que escolho para viajar. Se é para tomar uma decisão destas, que seja um tanto ou quanto ponderada e reflectida. Que justifique os fins, apesar de ser, afinal de contas, um fim em si mesmo. E ao aperceber-me disso sorrio pois encontro a minha resposta. Viajar à boleia é isso mesmo, um fim per se.

Há meses apostei com um polaco, membro do Hospitality Club, que recebi em casa, que conseguiria atravessar a Península Ibérica toda em um dia. “Louco, insano.. Impossível!” exclamou ele entre abertas gargalhadas.

Ontem enviei-lhe um mail dizendo: “Não só chegámos a Barcelona em menos que um dia, como chegámos a Colónia em menos que dois.”

Assim foi, cerca de 2600 km em menos que 48h de boleias. Para ser mais exacto, foram exactamente 41h de boleias, somente intervaladas por 3h30 de sono e uns momentos de descanso antes e depois de dormir, na doce companhia da nossa anfitriã e amiga Cebola e ao sabor de fantásticos croissants catalães.

7.32 nas bilheteiras de Entrecampos para apanharmos o comboio da Fertagus e seguir para a margem-sul até à estação de Foros de Amora. Daí, atravessar por baixo da A2, saltar por cima de uma rede para entrar na estação de serviço do Seixal e começar o nosso caminho por alcatrão português.
OK, apanhámos às 7.52. Já se sabe que manhãs não são o meu forte.
Às 8h e pouco estávamos prontos para começar.
5 carros para percorrer os cerca de 300 km até Badajoz. Uns mais silenciosos, outros mais animados. Outros que tais até com quem se fala da vida e da forma como acabamos por não ser quem desejávamos ser enquanto jovens. Como muito nos passa ao lado e como “com a vossa idade fiz algumas loucuras mas realmente viajar assim nunca viajei”. Ou então não.
Fala-se de segurança. Fala-se de destinos. Fala-se de aventuras. Ou não se fala de todo. Por vezes sabe bem também, já diz a Diana que depressa aprende o sabor do que isto realmente é. “Ao início tive medo mas depressa percebi que tudo estava tranquilo.” Sim, Diana. No pasa nada, diriam os nossos vizinhos. Que bien!

Chegados a Badajoz paramos. Estômagos mais delicados requerem cuidados mais regrados. Se o meu permitiu perder 5 quilos no Verão, desta vez vai ter que fazer um pouco de mãe e cuidar do dela.
Comemos e já passa das 13h. Daqui a poucas horas já caiu o sol e só estamos a um quarto do caminho desejado. Começa a parecer difícil.
Alguma espera mas eventualmente um rapaz oferece-se para nos levar até à próxima estação de serviço. Mas só um pouquinho pois é ilegal levar mais que um passageiro em camiões TIR. A princípio não gosto do aspecto dele. Preconceito estúpido, eu sei, mas na posição vulnerável na qual estamos há que ter “cuidados” redobrados, já diz o sábio e preocupado amigo Pedro Lima. O instinto não me diz que não por isso seguimos com ele. Depressa percebo que o instinto tem muito que aprender e viver. O que seriam uns minutos acabam por ser mais que 500 km que nos leva além de Madrid, nos fala do que é ser camionero, do que é viver sozinho na estrada e estar em casa e com os seus só 36h por semana. Nome curioso e adequado, Angel.
Levanos até uma estação de serviço e quando perguntamos a um casal se nos pode levar até Zaragoza, ele sai disparado para falar em nossa defesa, lutar pela nossa causa porque estes portugueses são locos e querem chegar a Barcelona ainda hoje. Despedimo-nos dele que olhou por nós, quebrou regras por nós, viu um pouco da vida e mostrou um pouco também através dos nossos olhos e ouvidos. Não sem antes tirar um terço que tem pendurado na cabine do seu menino e dizer “Para dar boa sorte e para que viajem em segurança. Agora ou me vão devolver o rosário a Múrcia, ou me escrevem uma carta a contar as vossas fantásticas aventuras e enviam o rosário num pacote.”

Curioso como aquele que a início se mostrou “de desconfiar” se torna no final um dos anjos que realmente nos acompanhou no caminho, nos iluminou e aqueceu, nos permitiu chegar são e salvos ao nosso destino, sendo pessoas diferentes daquelas que éramos quando às 7.32 estávamos atrasados para o comboio para a margem sul.

Preconceitos estúpidos.

O casal convencido leva-nos até antes de Zaragoza mas não parece haver muita gente a passar e menos ainda a nos querer levar. Levam-nos então para uma estação de serviço depois da cidade e a muito custo, depois de dizermos que não se têm que preocupar, partem desejando-nos uma grande viagem.

OK, está complicado. À 1.30 telefonamos à Cebola a dizer que dormimos no hotel da estação de serviço e pagamos €50 por um quarto duplo. Parece que perdemos a batalha. Até que aparece o Miguelito, que trata o seu menino de várias toneladas como um filho. Sim levo-vos até à próxima estação. Não posso levar mais que isso porque se for apanhado posso perder a minha carta de condução e eu vivo disto. Uns minutos depois diz-nos que se não encontrarmos ninguém nos leva até Barcelona. Mais 300 km de caminho na companhia de uma nova pessoa. Mais uma experiência óptima e tranquila. Dormimos à vez na cama enquanto o outro faz companhia ao Miguelito. Chegamos enfim aos arredores de Barcelona, comemos algo para o estômago não se queixar em demasia, arranjamos uma boleia para a cidade e em poucos minutos estamos à porta de casa da Cebola. Quem diria que tão cedo voltaria a esta cidade.

São 7 horas da manhã. Bom dia Cebola. Boa noite Cebola.

A nossa mãe Cebola trata de comprar pão e croissants para os meninos. Desejado banho, pequeno almoço, conversa e vamos que se faz tarde. Saindo às 13h é óbvio que não chegamos a Colónia nesse dia. Mas também não há pressa. Estamos de férias.

Com umas quantas boleias chegamos à França. Um quarentão que tem sempre a prancha de snowboard e as botas expectantes por um pouquinho só de neve nos Pirinéus. Um casal de fumadores industriais que vão a Espanha para comprar tabaco para o mês todo. Um senhor dos seus 60 anos que avisa logo “Olhem que eu ando a 150 ou 160 km/h!” e quase se esquece que nós queremos ficar na estrada no caminho para a Alemanha. Por fim chegamos a uma estação perto de Nimes já por volta das 18h. Telefonamos para um membro do Hospitality Club de Lyon dizendo que estamos a cerca de 250 km de distância e que por volta das 22h estaremos lá para passar a noite. No dia seguinte retomamos a viagem.

Pela primeira vez recusamos uma boleia que nos poderia levar até à próxima estação de serviço, a 35 km, mas que não sabemos se nos deixaria numa posição melhor. Não sabíamos nós o que nos esperaria depois de termos recusado essa boleia. Digo à Diana: “Agora o ideal seria um carro bom que nos levasse até Lyon. São rápidos e seguros. Já chega de TIRs que só viajam a 90 km/h”.

Chega um jipe Toyota novo e com ar de ser uma senhora máquina. No interior, um quarentão com ar duro. Pergunto se vai para Lyon. “Não! Porquê?” “Estou com uma amiga minha e procuramos uma boleia para Lyon.” Não responde, limita-se a fechar a porta. Até então ninguém fora tão rude quanto esta personagem. Volto para perto da Diana e parece que a criatura me chama. “Allez! De que origem são vocês?” que raio de pergunta racista é essa? Somos portugueses. “Allez!” Podemos ir.
Parece um pouco stressado demais para o meu gosto. Pergunto-me se será boa ideia irmos com ele. Questiono atentamente o meu gut-feeling para tentar perceber o que me tenta dizer.
Entramos e dizemos que vamos passar a noite a Lyon a casa de um amigo. “Et toi?” “Vou para a Alemanha.” Ui. Pára tudo! “Para onde exactamente?” “Para Colónia.”
Os meus olhos cruzam os da Diana. Não pode ser. É impossível. De repente ficamos histéricos e ele começa a ficar preocupado. Pode nos levar até Colónia? Também vamos para lá. Sim, se quiserem. Que sorte fantástica! Ligo ao Fernando, anfitrião, colega e amigo agora residente em Colónia. “Não imaginas a sorte que tivemos. Temos boleia até aí deste Nimes! Estamos aí daqui a umas 8 ou 9 horas!”

Essa viagem é indescritível. Desde falarmos de história de Portugal e da ex-União Soviética, sobre o divórcio dos meus pais e do dele com a ex-mulher, a vermos fotos do filho de três anos e ser-nos oferecido o jantar numa bomba de serviço… Temos tempo para falar. Felizmente é uma pessoa interessante e com muita vida nos dedos duros de quem passou já por muito e olha desconfiado para jovens que escolheram viajar assim. No final dizemos adeus e obrigado por tudo. Não demonstra grande emoção mas sabemos que lá dentro algo abanou. 1134 km juntos. Muita conversa partilhada. Gargalhadas, conselhos de vida, opiniões histórico-sociais, conversas sobre amor, relações e aquela que nos é querida mas que está longe.

Somos cumprimentados pela Alemanha com um frio de rachar às 6 da manhã. Um empregado da estação de serviço leva-nos até à sua cidade onde há uma estação de comboio e em 25 minutos estaremos na estação central de Colónia. Boleia um pouco rápida demais. O estômago frágil finalmente protesta rejeitando o leite de soja com aroma de banana. Saudades do Mimosa magro.

Chegamos a Colónia e lá encontramos restos da festa animal que é o Carnaval. Mas não um Carnaval de um dia ou uma noite. Um Carnaval de uma semana inteira. De pura loucura. De quando os alemães se esquecem das regras e da alegada frieza e “soltam a franga”. Chegamos a uma residência onde está o Fernando. São 8 da manhã.

Subimos. A Alemanha cumprimenta-nos mostrando-nos um esquilo que acordou cedo para procurar comida. Sim Diana, chegámos. “Querem dormir?” pergunta o Fernando. “Ah ainda bem.. Eu também.”

Sim, queremos. Até amanhã Fernando. Ou até daqui a um bocado.
Entreolhamo-nos e percebemos: amanhã acordamos e ficamos. Chega de estrada. Está na hora de largar as malas e andar a pé. Bem-vindos à Alemanha, país onde todas as portas de casa de banho se fecham da mesma forma.

Até quando? Até o alcatrão voltar a chamar por nós.

E como facilmente se percebe, este texto demasiado grande não retrata nem um sexto do que realmente se passou nessas 48 horas de estrada a dois olhos, dois pares de pernas e dois sorrisos. Nada substitui a presença de outra pessoa e a partilha do que vivemos.

a dois...

2007-02-17T02:54:00.000-08:00

Hora de novos rumos.
Um novo par de pés acompanha, um novo par de olhos vigia.. Um sorriso com quem partilhar.

Parecia impossível mas é verdade: 1200 km em 23 h! Mas não foram uns 1200 km quaisquer.. NÃO! Foram 1200 km que atravessaram a Península Ibérica de um ponta à outra. Lisboa - Barcelona.

Hora de desayuno, escritas para mais tarde

Next stop, Colónia? Talvez nos fiquemos por Lyon ou Freiburg.

D & M

P.S.- Viva os camiões TIR e os solitários anjos que os guiam. Levamos no bolso um terço para dar sorte no caminho. No final da viagem, carta para Murcia para devolver e enviar notícias.

Porque não controlamos quem nos rodeia.. Aproveitemos!

2007-02-09T11:09:00.000-08:00

Olho lá fora e vejo uma Árvore iluminada pelo Sol que se despede por hoje.

Ela aproveita os últimos minutos de encontro que tem com ele hoje, por que sabe que amanhã ele vem tarde. E depois de vir, irá uma vez mais, para mais uma longa noite longe.
Longe dele, longe de com quem quer estar. Do seu calor e dos seus raios loiros.

Hidrogénio e hélio, dizem os cientistas. Mas ela sabe que ele é muito mais que isso. É calor que a alimenta. É luz sem a qual não faria fotossíntese. É o seu Sol, mas ao mesmo tempo de tantos outros.

E sabe que ao final do dia, quando ele se despede, não há nada que possa fazer sem ser pedir que volte no dia seguinte. Independentemente de partir também nesse dia que vem, e no outro e no outro e no outro.

Mas que venha. Nem que venha só por um pouco. Mas que venha.

Missão: contagiar...

2007-01-25T04:50:00.000-08:00

Disse-me há tempos uma amiga que eu tenho um Dom.

O Dom de fazer Sorrir. O Dom do contágio. Esse meu dom é a minha Missão. Contagiar o sorriso. Mostrar a liberdade. Mostrar o desapego material. Mostrar a quem quer ver que é fácil ser-se livre. Que é fácil sermos nós, mesmo que das 9 às 5 nos espere o trabalho na caixa registadora do Jumbo ou para o ano tenhamos um mestrado pela frente.

Eu decidi romper. Melhor... decidi mudar! Mudar para o que me preenche. Mudar de rumo quando outros ventos me chamam, como nunca antes.

Mas não foi fácil. É fácil ser livre mas dói. Muito.
Sózinho: dias, horas, minutos, horas, dias. Doeu, sofri e se calhar muitos dirão que não foi nada demais. Talvez não tenha sido mas foi meu. O meu sofrimento.

Sem esse sofrimento não perceberia o que percebo hoje. Não seria quem sou.
There's no sweet without the sour.

Sim, por várias vezes emprestei o que vi a outros. Outros que me dizem: obrigado por me mostrares... Obrigado eu, por me leres e ouvires. Eu só deixo as palavras. Mas as palavras são pedras. Cabe a cada um dar-lhes forma e animá-las. Chupá-las até ao tutano ou descartá-las.

A quem as descarta: talvez um outro veículo, talvez um outro timing, talvez numa outra altura te encontres.
A quem me agradece: obrigado eu.

Decisão: voar!
Destino: incerto..

Comecei por considerar hipóteses mas realmente todo o mundo se me mostrava convidativo.
As frustrantes buscas na Internet de projectos de voluntariado. Milhentos. Custos variáveis. Áreas de trabalho também.

Acabei por me concentrar na América Latina. Motivos?

- A língua. Viajar sem falar com os locais é como estar num autocarro com ar condicionado com mais uma mão cheia de ingleses de calções curtos e meias brancas até ao joelho.
Português? Sim tenho alguma familiaridade com a língua. Espanhol? Pelo que vivi este Verão parece-me que não será problema algum.
- Latinos. Calor.
- Família. Algures nos EUA está família. Família que o amor junta mas um oceano teima em separar. Mas nós contrariamos as placas continentais. Nós estamos cada vez mais próximos.
Umas boleias para cima e lá estou eu.

Retomei então a minha busca, agora geograficamente um pouco mais limitada.
Encontrei uma lista de projectos gratuitos ou de poucos custos na América do Sul. (www.volunteersouthamerica.net).

A busca começou então com mais alento. Mais confinada. Mais centrada e certa. Agora a América Latina. O resto do mundo para depois. Sim certamente que sim. Mas mais tarde. Até à próxima Moçambique. Por lá nos veremos.

Escolhido o continente, passemos então à área de trabalho.
Uma certeza, trabalhar, cooperar e ajudar uma comunidade local. Como? Não sei bem.. Vou ver. Tantas formas possíveis: aulas de Inglês, agricultura biológica, educação sexual e sensibilização para o VIH/SIDA, trabalhar com crianças, etc...
Mas e o que eu gostaria mesmo? Crianças e/ou sensibilização para o VIH/SIDA

Encontrei então uns tantos projectos. Candidatei-me a outros que tais.

Ainda assim tudo é imaterial, insípido, vago. Quase não passam de links atrás de links. Informações, leitura e umas quantas candidaturas. Mas tudo num computador. Sem nada em que agarrar além de um teclado e um rato. Tudo tão... irreal. Meses na Internet agarrado ao monitor.

Foi então que descobri a Casa do Caminho (www.casadocaminhobrasil.org), perto de Xerém, no estado do Rio de Janeiro (Google Earth: 22º35'00.63'' S 43º18'14.10''W). Um orfanato de crianças com passados de violência, abuso sexual, alcoolémia, falta de educação. Um conjunto de crianças que deixou a sua casa em busca de um futuro melhor. Uma equipa de voluntários e funcionários que tem uma só missão: fazer da Vida destas crianças uma Vida melhor. Todos os dias.

Candidatei-me. Recebi respostas com avisos de "Atenção que aqui não há álcool, drogas, tabaco, nada. És e tens que ser um exemplo para as crianças" - Sim Bart, é isso que quero. Essas coisas para mim não fazem falta. "Atenção que isto não é turismo. Não chegas e vais quando queres. Se o projecto é para ti gratuito isso exige comprometimento e entrega." - Sim Bart, é isso mesmo que procuro. Se quisesse turismo passeava por aí. Eu quero ficar e ajudar.

Ficou então em espera um entrevista telefónica. O desafio final. Marcada. Faz-se a chamada. "Olá. Bart?"
Meia hora de conversa. Nessa conversa percebo. Esta chamada determinará tudo. Determinará se conseguirei ou não entrar no projecto. Perguntas, detalhes, respostas. "Será que me estou a esquecer de alguma coisa?", "Será que devia dizer mais alguma coisa?", "É agora ou nunca", "Este telefonema é que vai decidir!"

No dia seguinte, 6 de Janeiro recebo um mail cujo "assunto" é Accepted. 6 meses no orfanato.
Nesse dia abriram a mão e estenderam-me uma oportunidade dizendo: "Queres? Então agarra!"

Só eu posso decidir se quero ou não. Só eu posso avaliar e sentir. Eu e mais ninguém.

Então decidi. Sim!
Vou continuar a minha Missão... mas agora por lá...

liberdade...

2007-01-23T04:02:00.000-08:00

Ser livre é muita coisa.

É ir calmamente a pé de minha casa até ao campo pequeno por que me apetece e porque tenho tempo.

É não dar nomes às coisas mas senti-las.. "As palavras são pedras."

É olhar para ti e pensar: "Sim, estou aqui porque quero."

Mas a liberdade implica responsabilidade.

Responsabilidade de não magoar.

Responsabilidade de cumprir aquilo a que nos propomos. De ter um curso garantido e mesmo assim dar o nosso melhor ou tentar. De acabar em grande, sair de um exame e dizer: "Agora sim, posso ir ao Cabo da Roca e jantar fora! Hoje tiro um dia de férias para mim e para com quem me apetecer estar."

Hoje o dia é meu. Hoje e sempre.

"I'll take you there with me,

and maybe then you'll see,

It's easy to be free!"

Dia a dia...

2006-12-19T12:32:00.000-08:00

Também eu sinto uma enorme vontade de voar.. melhor, de viajar.

Andar calmamente ao som das minhas botas de trekking e simplesmente contemplar à minha velocidade. Sem voo de volta marcado. Simplesmente eu. Claro que agora tenho que lidar com a ideia de solidão que isso me trará.

Também eu quero procurar-me fora. Ainda ontem falei disso. Não tou a fugir, simplemente estou à procura. Sinto que tenho que ir. Agora. Já!
Até lá gozo a minha presença cá. Assisto a concertos. Janto com amigos. Sorrio e disparo gargalhadas. Vejo o meu sobrinho e passo o Natal com os meus irmãos. Porque no Natal seguinte já cá não estarei. Porque no ano que vem a festa de Natal do meu sobrinho não verei. Porque esses amigos vão ficar sem me ver e eu sem os ver por tempo indeterminado. Por isso agarro-me a eles agora. Por isso os quero.

Sim, vou viajar. Sim vou partir. Mas até lá tenho muitos dias pela frente. Dias meus. Dias inrecuperáveis. Hoje que está a ser e ontem q já foi. Por isso o melhor mesmo é arranjar um plano para amanhã.

Por isso estou tão "desleixado" na faculdade. Não estudo, acordo tarde, chego atrasado. Porquê? Porque a minha média já não vai aumentar nem diminuir (a menos que caia um meteorito) e as minhas prioridades são outras.

Depois de almoçar com o meu pai prefiro ficar a ajudá-lo, mesmo que não falemos muito, do que ir para casa para estudar. Porque agora as minhas prioridades são outras. E são essas que eu vou perseguir.

Porque sim, Filipa, eu sou um cidadão do mundo. Mas os que amo estão aqui. E eles vêm comigo. Bem cá dentro

São essas pessoas que me me movem. São essas que me fazem levantar da cama. E serão essas que levarei quando for dormir e quando sair da porta com a mala às costas. Vão todos eles comigo.Levo-os no bolso para a América e para o mundo.

Até lá planeio um pouco e vivo muito. Dia a dia.

Uma pasta preta, uma bicicleta e um gato...

2006-12-11T00:59:00.000-08:00

Começa com o calor preto do café sem açucar que aprisiona o hálito para se arrastar envolto no áspero cheiro de Marlboro e Camel. Nuvens de espesso e cinzento fumo que me forçam pelas nainas aqueles que me rodeiam. Aquele cheiro que, depois de morto, o cigarro deixa nos dedos.

Dia de escritório. Café, tabaco, papel quente da fotocopiadora. O elevador apertado e sufocado pelo eau de mérde natural que o porteiro infelizmente não consegue esconder nem às 8.47 da manhã.

Acabara então mais um dia de trabalho. Tarde. Demasiado tarde mas ao menos ao final do dia o único cheiro que resta é o meu. Com esse posso eu bem. Até alivio os sapatos libertando-os dos meus pés. Já se estivesse mais gente à minha volta... Abro a janela e o que era infelizmente meu vai-se. Nota pessoal: chegar a casa e pôr as meias para lavar.

22.30 e volto enfim para casa. Ela vai no metro ao meu lado. Eu volto mas muitos já vão. Será que só eu é que não tolera os cheiros falsos da noite? Fragrâncias, perfumes, colónias... Tudo merda. Merda e falsa! Querem cheirar bem, mudem de roupa e aprendam a cheirar o vosso corpo.

Saio. Brisa fria do calcário do passeio. Cheiro da pedra polida pelos passos e batida pela água. Monto a bicicleta. Ferro frio, aroma de ferrugem e óleo da corrente. Vermelho azulado. Talvez o odor do armário das panelas.
Calço as luvas. Borracha. Aquele cheiro único de uma bola de basket nova. "Cheiro a cavalo" dizia a minha irmã. Cavalo não. Verão desportivo, talvez... Vá.. suado.

Porta de casa. Impressionante como o bairro cheira a sexta-feira à noite depois de uma semana de chuva. O cheiro quase permite sentir a terra entre os dedos depois de se plantar uma árvore.

Entro. Sozinho... ou quase. Ele ver ter comigo. Mia, ronrona... Comida húmida de lata e leite na cozinha. Sempre.
Mas ele não. Ele vem de olhos a piscar e quernte de quem passou o dia a dormir.
Cheiro de corpo parado, acabado de acordar. Qual cheiro de Channel ou Lancôme. Cheiro de corpo.
Esse cheiro ninguém lhe tira. Nem a ele, nem a mim.

(texto redigido no Curso de Escrita Criativa da FCUL.. Apeteceu-me trazê-lo para cá...)

Always the hours...

2006-12-03T17:46:00.002-08:00

- Perhaps you could tell me exactly what you think you are doing?

- What I was doing?

- I went to look for you and you weren't there.

- You were working in the garden, I didn't wish to disturb you.

- You disturb me when you disappear!

- I didn't disappear. I went for a walk.

- A walk? Is that all? Just a walk...
Virginia, we must go home now, Nelly is cooking dinner... She's already had a difficult day. It's just our obligation to eat Nelly's dinner.

- There's no such obligation. No such obligation exists!

- Virginia, you have an obligation to your sanity.

- I've endured this custody! Endured this imprisonment.

- Oh, Virginia!

- I am attended by doctors. Everywhere I'm attended by doctors who inform me of my own interests!

- They know your interests.

- They do not!
They do not speak for my interests.

- Virginia, I can... I can see that it must be hard for a woman of your...

- Of what? Of my what exactly?

- Of your talent to see that she must not be the best judge of her own condition!

- Who then is a better judge?

- You have a history. You have a history of confinement.
We brought you to Richmond because you may have fits, moods, blackouts, hearing voices...
We brought you here to save you from the inevitable damage you intended upon yourself!
You tried to kill yourself twice.
I live daily with that threat.
We set up...we set up the printing press not just for... itself...not just purely for itself
But so that you might have a ready source of absorption and a remedy!
I need to work.
It was done for you!
It was done for your betterment!
It was done out of love!
If I didn't know you better I would call this ingratitude!

- Am I ungrateful? You call me ungrateful!
My life has been stolen from me.
I am living in a town I have no wish to live in. I am living... a life I have no wish to live.
How did this happen?
It is time for us to move back to London.
I miss London.
I miss London life.

- This is not you speaking, Virginia.
This is an aspect of your illness...

- It's me, it is my voice!

- Not you...

- It's mine, mine only...

- It's a voice you hear.

- It is not! It is mine.
I am dying in this town.

- If you were thinking clearly, Virginia, you'd recall it was London that brought you low.

- If I were thinking clearly? If I were thinking clearly...

- We brought you to Richmond to give you peace.

- If I were thinking clearly, Leonard, I would tell you: that I wrestle alone... in the dark, in the deep dark and that only I can know... only I can understand my own condition.
You live with the threat, you tell me. You live with the threat of my extinction.
Leonard, I live with it too.
This is my right.
It is the right of every human being.
I choose not the suffocating anesthetic of these suburbs... but the violent jîlt of the capital, that is my choice!
The meanest patient, just even the very lowest, is allowed some say in the matter of her own prescription. Thereby she defines her humanity.
I wish, for your sake, Leonard, that I were happy in this quietness but if it is choice between Richmond and death... I choose death.

- Very well, London then. We go back to London.
Are you hungry? I'm a little hungry myself. Come along.

- You cannot find peace by avoiding life, Leonard.

... Train to London in platform 1...

in "The Hours"

Home can be anywhere in the World..!

2006-11-11T05:14:00.000-08:00

Need a couch to crash on? Websites pair travelers, hosts

By Stan Choe, The Associated Press

NEW YORK — Jim Stone, a 29-year-old from west Texas, has been traveling non-stop since March of 2004.

Sometimes in a pickup and other times on a motorcycle, he's trekked through much of the United States, Australia, New Zealand and Europe. But he's slept in a hotel just one night over that stretch of nearly 1,000.

That's because Stone is part of a growing network of people online who've gone a step beyond hotels, hostels and even apartment swapping in their travel planning: They sleep on each others' couches.

A number of websites have sprung up to help pair travelers searching for a place to crash and hosts with a spare couch. Sites like hospitalityclub.org, couchsurfing.com, globalfreeloaders.com and place2stay.net are often free, serving only as middlemen and offering tips on how to find successful matches.

The sites aren't moneymakers. They're largely the creations of 20-somethings bitten with wanderlust and the hope to help bridge together people from different cultures. They often depend on volunteer administrators to help manage the Web operations.

Among the biggest is hospitalityclub.org, a site founded in 2000 by Veit Kuehne, who was then a 22-year-old business student. Kuehne wanted to use the Internet's reach to help foster the ideas of a group called Servas, an international peace organization that encourages cultural exchanges through travel.

The site grew to 1,300 members by 2002, 100,000 members by January 2006 and 200,000 by September.

From his home in Dusseldorf, Germany, Kuehne said hospitalityclub.org funds itself through online advertisements, which pitch student-exchange programs, Thailand volunteer opportunities or cheap tickets to west Africa.

"We're not really soliciting donations yet," he said.

Kuehne said he doesn't get a salary from the site and has been depending on volunteers to help develop and operate it. Living off savings recently, he found a cheap, $200 plane ticket to India, where he plans to spend the winter working on the site and benefiting from lower living costs.

The west Texan Stone uses another site, couchsurfing.com, where membership has catapulted to above 128,700 since launching in January 2004.

Its members, like hospitalityclub.org's, stretch across the globe: Although the United States is the country with the largest number of members, making up about 25% of couchsurfing.com's total base, Europe overall boasts 41%. The average age is 25, though 43% of members are between 18 and 24.

Couchsurfing.com got its indirect start years ago, when New Hampshire native Casey Fenton found a cheap airplane ticket to Iceland. In the few days he had to find a place to stay, Fenton happened upon the student directory of the University of Iceland.

Fenton sent e-mails to about 1,500 students, asking for a place to crash and within 24 hours received dozens of responses. Through staying with a local, Fenton said he was able to see their Iceland rather than merely the tourist's view.

Couchsurfing.com depends largely on member donations to pay the operating bills. When it falls short, administrators send requests to members asking for more assistance. Recently, the site raised $8,000 it needed after e-mailing 6,000 members.

Aside from asking if the services are really free, one of the top questions on most of the sites' Frequently Asked Questions is some variation of: "Is this safe?"

Eric "Rico" Lesage, a 35-year-old from Montreal remembers hearing that question from his mom when he told her about couchsurfing.

"She was not all into it," said Lesage, who had his first couchsurfing experience in 1990 when a couple of guys he met on a California beach let him sleep on their couch. "But she's not a tut-tutter; I'm responsible."

Sites do offer some safeguards to help members: Members can vouch for each other and leave references for someone they've stayed with or hosted, similar to eBay's rating system.

But websites warn that they are not liable for any possible dangers that could arise between host and traveler.

"We are not responsible for the outcome of host/surfer negotiations," couchsurfing.com's Fenton said. "We can't guarantee what will happen. We'll do as much as we can to provide data (about the person), but beyond that, that's all we can do."

Lesage, a photographer and a volunteer administrator for couchsurfing.com, said the best way to stay safe is to read closely the information available on members' profiles. He also sets a general three-day limit for how long people can crash on his couch.

Noemie Cliche, a 21-year-old geography student from Montreal, said she has had just one problem since joining couchsurfing.com in March.

"Once, I hosted a guy who was not nice and was a little weird," she said. "I just asked him to leave, and yes, he did leave."

Otherwise, Cliche said she finds couchsurfing much more enjoyable than the hostels she used to stay at while traveling.

Recently, she journeyed through California with the west Texan Stone, who has not had a permanent address since he began his walkabout in 2004.

He acknowledges he's a hard-core couchsurfer, taking on the ethos of meeting interesting people through their couches as a lifestyle. Among the more interesting couches, Stone says he slept on one aboard a 39-foot sailboat moored outside Jacksonville, Fla.

"I haven't found another lifestyle that I enjoy this much," he said

TIPS FOR SMOOTH COUCHSURFING

Besides the couch, hosts in couch-exchange programs often offer travelers a home-cooked meal, sightseeing tips or a new ear for stories.

But be careful not to abuse or become dependent upon the hosts' generosity, seasoned travelers say.

Eric "Rico" Lesage said that when he travels, he's "not looking for someone to take me around all the time. I'm looking to share at least one meal or coffee and discuss philosophies of life."

He also has set a general three-day limit for how long people can crash on his couch.

"It was up to one week at first, but then I had a couple too long one-week experiences," he said. "Sometimes people became too dependent, and you feel like you're responsible for their happiness."

Jim Stone, a 29-year-old west Texan who has been couchsurfing for more than two consecutive years, said the beginning is often the most difficult time for a couchsurfer.

Novices haven't built up any positive references yet, an essential part of building a reputation in the community. Veterans will naturally be wary of someone with no references, Stone said.

He suggested newcomers search for others within their own city and meet for at least a cup of coffee. That way, rookies can begin to build some positive recommendations without even setting on a couch.

"Go out and get your feet wet," he said. "Meeting people, that's the easiest and most fun way."

in http://www.usatoday.com/tech/webguide/internetlife/2006-11-07-couch-surfing_x.htm?csp=27

Para quê..?

2006-11-10T04:11:00.000-08:00

"Foi triste ver a sua silhueta alta a diminuir de tamanho no escuro à medida que nos afastámos, exactamente como as outras silhuetas em Nova Iorque e New Orleans: ficam indistintas sob a imensidão do firmamento e tudo o que as compõe submerge. Onde ir? que Fazer? para quê?... dormir. Mas este bando de insensatos curvava-se avançando."

Jack Kerouak

in On the Road

A viagem de estrada. Pousar por quanto tempo? Comichão que nos leva a arrumar as malas e seguir caminho quando o alcatrão chama de novo.. Pessoas que ficam para trás e pessoas que virão. Mas não serão demais? Ou de menos tempo? E até quando? Para quê?

Perguntas de quem sente que perdeu o chão que planeara.
Quando me deixo de identificar com o sítio onde estou e estive. Mas e então com o que é que me identifico? O alcatrão até quando? Perguntas que me assaltam. Perguntas que assaltam quem sempre teve um controlo sobre a situação e que anseia por dias em que o perde mas ao mesmo tempo tem medo. Porque a questão é essa mesmo. Perder o controlo e depois? Até quando?

Um barco até aos EUA.. Visitar família e percorrer as inter-estatais de dedo no ar. de New York a D.C. a L.A... E depois? Até quando? E sempre a andar? E raízes? Raízes no mundo talvez. E em mim? Sim um portátil, uma máquina fotográfica e alguma roupa, a suficiente. Depois é alcatrão e olhos abertos. Mas olhos que viverão num só par. Cruzar-se-ão com muitos outros pares que tais mas depressa sorrirão para dizer "Até outro dia algures no mundo".. Até quando? E como começar uma relação? Ou como acabar?

Sim as questões invadem-me. Demasiado talvez. Mas agora mais imediato que isso, a falta de identificação com o que me envolve. Fazer o quê? Sento-me sozinho a ouvir música por que em parte me sinto sozinho e a música me acalma. Yo La Tengo...

Mas até quando. Romper a inércia. Acção-motivação. Não ao contrário...
Sonhar é fácil.. Viajar pelo Grand Canyon, Yellowstone, Vancouver, Guatemala. Mas sozinho? Bom e mau. Agora lido com um pouco disso. Sinto uma certa vontade de me pôr de parte e olhar para mim quando todos ficam aos saltos com as imagens que conseguem do microscópio de fluorescência. Parecem crianças maravilhadas. Também eu já fui assim. Mas agora não. Entristece-me em parte. O facto de ter visto o que vi. Claro que faz todo o sentido e era imperativo vê-lo. Mas tirou-me o chão. O chão que construi sob areia mas que me iludia. E agora que vi a areia a verter aos poucos para deixar um buraco debaixo das fundações urge que faça algo...

Mas substituir essa areia requer suor. Requer que algo seja feito. Activamente. Sim, dói ver isso mas ainda bem.

Ficar sem chão abala o mundo. Questões emergem quando se permite que a mente cumpra o que tem a fazer. Cabe a mim pensá-las, vivê-las, encontrar respostas e depois assentar onde o coração e a cabeça o disserem.

Assentar ou seguir viagem de novo.

Até onde...?

2006-11-01T16:35:00.000-08:00

Olá miúda...

Olha eu desta vez não pude ir à Massa Crítica pq tive a trabalhar para juntar uns cobres... Missão: conhecer o Mundo!

Eu ca ando na faculdade a fazer as coisitas.. A motivação não é muita agora.. Tendo descoberto que não é isto que quero para agora, parece que custa um pouco trabalhar para isto...

Nos tempos livres (ou quando desligo do que "deveria" estar a fazer) lá vou sonhando com a viagem que começa daqui a uns meses.

É estranho dizer isto assim.. Se eu fizer as contas só faltam uns 10 meses para eu me lançar à estrada. Tão pouco tempo. Tempo que vai passar tão depressa.. Tempo que vai correr com sonhos de viagens e de destinos e de meios e fins e de lugares, sítios e pessoas..

Fico devastado quando penso nisto tudo. Será mesmo verdade? Será que vai mesmo acontecer..

Custa a acreditar sabes. Idealizo muito mas custa a acreditar que vou mesmo seguir para a frente com isto. Custa a acreditar que vou deixar para trás a Rua António Albino Machado 1600-231 Lisboa, Portugal de mala às costas pronto para só voltar a casa sabe-se lá quando.

Essa é outra parte que me traz medo.. "sabe-se lá quando..."

Porque não sei mesmo. Porque não faço menor ideia do que vai ser de mim e do que eu vou querer.

Tomar esta decisão foi muito bom mas agora que me sento e a penso, custa a digerir... Eu tinha planos, linhas gerais traçadas. Biologia, doutoramento, investigação talvez na Alemanha. Curioso como a única coisa que tinha como garantida era sair daqui.

E sempre me vi decidido a partir.. 2007/2008 era igual a ano de partida.. Agora está a 10 meses de distância! 10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1, até qualquer dia...

Continuo sem saber por onde começar mas agora a américa latina parece seduzir-me.. África também mas sentir-me-ia preso talvez. Sei que depois quero sair, meter a mala às costas e seguir viagem. Continuo a considerar a Guatemala..

E hoje pensei em atravessar o Atlântico de barco.. Talvez paragem nos Açores, que não conheço, depois passagem no Faial, bar de navegadores, olhar para o placard e ver em que embarcação rumo para Oeste.

Seguido da América Latina atravessaria o México à boleia para eventualmente chegar á Califórnia e visitar a minha família... Por que não depois atravessar os EUA e visitar o meu tio na ponta oposta?

Sonhos, planos, possibilidades que só a mim cabem realizar...

No caminho parando para trabalhar e ganhar dinheiro...

A 10 meses de distância...

Talvez depois seguir até ao Canadá e trabalhar lá a plantar árvores...

Não sei.. O mundo é tão grande que me avassala completamente só de pensar..

Como me disse a australiana que hospedei este fim-de-semana: "start by walking out your door"

Os livros alimentam-me.. Agora bebo o "On the Road" do Jack Kerouak...

Até que ponto não me tornarei num eterno errante? Um vagabundo incapaz de pousar? É isso que me assusta.

Estranho como a Biologia passou para plano B.

Mas é assim a Vida. É como nós a fazemos.. E quero isto mais que tudo.. Por muito medo que tenha. Por muito que a ansiedade me atormente. Por muito que não consiga realmente concretizar mentalmente aquilo que será a minha Viagem. É isto que eu quero. Onde me levará? Não sei.. Isso ao mesmo tempo é libertador e sufocante..

Acho que com o tempo e as boleias irei percebendo.

Até lá? Até lá faltam 10 meses e vou aproveitá-los enquanto cá estou.

Nao sejas pateta, anda de bicicleta!! =) Anda diariamente, celebra mensalmente! www.massacriticapt.net

Visit the world and let people visit you!! Be a host, be a guest. All for free. www.HospitalityClub.org - www.CouchSurfing.com Home can be anywhere in the world!

"Não sou ateniense nem grego mas sim um cidadão do mundo" Sócrates

Vagabonding...

2006-11-01T11:04:00.000-08:00

"Vagabonding involves taking an extended time-out from your normal life — six weeks, four months, two years — to travel the world on your own terms.

But beyond travel, vagabonding is an outlook on life. Vagabonding is about using the prosperity and possibility of the information age to increase your personal options instead of your personal possessions. Vagabonding is about looking for adventure in normal life, and normal life within adventure. Vagabonding is an attitude — a friendly interest in people, places, and things that makes a person an explorer in the truest, most vivid sense of the word.

Vagabonding is not a lifestyle, nor is it a trend. It's just an uncommon way of looking at life — a value adjustment from which action naturally follows. And, as much as anything, vagabonding is about time — our only real commodity — and how we choose to use it."

by Rolf Potts

in http://www.vagabonding.net/excerpt/

Para que direcção vai...?

2006-10-17T16:56:00.000-07:00

Com frequência me perguntam por que viajo à boleia. Pergunta de facto necessária que só depois de o começar a fazer realmente considerei...

Por que comecei? Porque me dá liberdade. Porque é barato (grátis na maioria das vezes). Porque é uma aventura.

E agora? Será que viajo assim pelos mesmos motivos?

Olho para dentro. Olho para o alcatrão. Olho para as estações de serviço por onde passo, seja no lugar do pendura ou no do condutor. Sorrio e olho para elas como família. Olho para a pessoa que está ao meu lado e decidiu, em poucos segundos, ajudar outra pessoa... Ajudar um viajante.
Olho para tudo isto, pondo-me de fora de mim mesmo e espreitando de fora do carro vejo-me a sorrir. Vejo-me cheio de Vida e Alegria.

Mas porquê? Por que é que o faço se é, segundo consta, tão perigoso?
Por que corro eu então esse risco?

Sim, faço-o. Risco ou não... Algumas variáveis mais controláveis que outras, de facto.

Por vários motivos.

Não necessariamente por esta ordem:

- Porque é de facto barato, permitindo-me liberdade imensa. Liberdade esta pela qual o aeroporto de Lisboa cobra bem alto.. Podemos considerar um autocarro até ao Porto ou Faro e daí seguir acima das nuvens.. Ainda assim... A quantos destinos estamos limitados? A que outros mais quereremos ir tem ter que pagar quantias fora do orçamento de qualquer estudante (digno desse nome)?
Sim, é barato. Sim, deixa-me ir a qualquer lado. Virtualmente qualquer sítio no mundo é-me agora acessível. Tudo passa por uma questão de tempo. Mais ou menos tempo mas é isso mesmo.. Tempo. E tempo não me falta. Condimentado com felicidade, um sorriso, paciência e muita gana de conhecer o Mundo.

- Porque é incerto. Porque demora tempo. Porque tem períodos de espera. Porque tem que ser conquistado e de cada vez que me sento em mais um lugar do pendura (ou no banco de trás se viajar com um casal) me sinto um pouco mais perto do meu destino.
Que prazer nos dá voar? De cada vez que vejo as nuvens fico de facto embriagado. A tecnologia humana permitiu-nos chegar até aqui.. Aliás, voar até tão alto e tão longe. Sim é de facto maravilhoso. Mas e a conquista? E o esforço? E o prazer da vitória? O único esforço envolvido é o de clicar quando se compra o bilhete na net, acordar a tempo de estar 2h antes no aeroporto, e certificarmo-nos que o plafond do cartão de crédito nos permite comprar a passagem para a estratosfera.
E na estrada? Tudo é diferente. Temos que batalhar por cada 50 km que fazemos. Temos que sorrir para que nos aceitem. Temos que realmente estar rodeados de uma aura boa para que consigamos realizar os nossos sonhos.
2h de espera em Valence. Fome de entrar na Suiça. Fome de estrada. Quase desespero por ver o ponteiro das horas avançar implacavelmente em direcção à noite. Difícil e incerta noite, onde o medo tem dose redobrada e a estrada se protege ainda mais do elemento estranho.
Será que consigo chegar hoje a Zurique? Não sei mas vou fazer tudo por tudo para conseguir. É esse o meu objectivo. É essa a minha meta. É esse o meu sonho para as próximas horas. É por esse sonho que vou lutar com todas as minhas energias. Por isso o melhor é pousar a mochila, levantar-me, escrever Zürich no caderno A4 e vestir um sorriso de quem sonha. Em direcção a Zurique!

Para quê sorrir num avião quando um terço da tripulação está histérica com a novidade das asas voadoras, o outro terço está acomodado a dormir (fisica ou mentalmente) e os restantes contam os minutos para chegar ao destino. Todos eles sabem de onde vêm e para onde vão. Eu sei de onde todos vêm e para onde vão.

No avião não há lágrimas, tormento, desespero nem histeria. Alegria? Quando? Talvez quando se descola e quando se aterra. E a viagem? E a viagem mesmo?
Não! No alcatrão cada km é contado como único. Cada paisagem vale por si e não é um simples floco de nuvens, igual a tantos outros.
Não, na estrada a Terra está mais próxima. A Terra que eu quero conhecer.

- No avião não falamos. Não conhecemos. No máximo pedimos um sumo de laranja à hospedeira da TAP que é obrigada a vestir um avental enquanto o hospedeiro tem uma farda normal, não "adornada" isto é.
Na estrada? Sorrio quando penso nisso. Na estrada conhecemos pessoas. Conhecemos vidas. Conhecemos países. Conhecemos línguas, histórias, estórias, políticas, sonhos, projectos, famílias, passados e futuros. Na estrada é nos dada a conhecer a cultura talvez de uma só pessoa. Uma pessoa inserida numa povoação, inserida por sua vez num país, num continente e num Mundo. Um Mundo só. E esta pessoa é uma pequena janela para esse Mundo. Esse Mundo que eu procuro. Esse Mundo que a janela do avião não me deixa ver, obstruída pelos belos, eternos e indiferentes flocos de nuvem.

Sim, viajando conheço pessoas. Mais ligação a umas que a outras. Mais empatia e partilha de formas de pensar com umas do que com outras. Não obstante, um olhar para todas. De perto e de longe. Enquanto eu e enquanto viajante. Enquanto Português e enquanto cidadão do Mundo.

Cada vez que entro na auto-estrada certa sinto um pequeno sentimento de conquista em mim. Uma vitória. Pequena mas gratificante. Um sorriso que sai antes de adormecer no banco de trás de um casal que não conheço mas no qual confio sem sequer me questionar. No avião conto os minutos para adormecer. Até que deixo de conseguir contar e passado um pouco acordo.. a 2000km do sítio onde estava quando adormeci. Insatisfeito, incompleto, chegado ao destino mas sem qualquer desafio.

- Neste mundo de medo. Neste monte de gente que vive a sua vida, que faz o seu percurso, que se lança à estrada na 6ta à tarde para rever a família, reina um mundo de medo. Talvez não constante mas constantemente inconsciente. Medo do próximo. Medo de quem nos olha no metro. Medo de quem demora o seu olhar em nós no centro comercial.
Eu mostro às pessoas que decidem vencer o seu medo e abrir a porta do carro, que esse medo não é tão fundamentado quanto isso. Que esse medo é inflacionado pela sociedade, pelos media, pelas conversas de café.
Sou transportado, falo e partilho ideias. Aprendo e vejo aprender. Oiço e vejo gente reviver em mim os seus sonhos de há pouco. Alguns não realizados. Saio do carro ouvindo "Boa sorte com os teus sonhos." Sei aí que essa pessoa vai para casa pensar nos seus. Vai para casa pensar no acto de hoje. Vai para casa considerar talvez a sua humanidade e a de tantos outros. Vai para casa talvez ler o meu anterior blog e considerar uma postura mais inter-cultural e viajante. Vai para casa talvez considerando deixá-la para trás, para perseguir os seus sonhos, ao me ver a mim, lutar e fazer pelos meus.
Vai para casa sabendo que é possível e que a gente do Mundo é boa. Seja só em parte, em pequeno número ou mesmo escasso. Mas um pouco mais do que ela pensava quando ligou o carro para se atirar indiferentemente ao alcatrão.
Aí eu sinto que toquei dentro de uma pessoa. Aí eu sinto que consegui. Não desejo impacientemente pela próxima. Não. Simplesmente me sento dentro de mim, sorrio e digo para dentro "Missão cumprida."

É por estes motivos todos que eu prefiro as quatro rodas ao trem de aterragem. Que eu prefiro o alcatrão, as montanhas e o verde às nuvens. Que eu prefiro as pessoas à televisão que mostra filmes americanos que eu não veria se coubesse a mim a decisão.

É por isso que eu prefiro viajar pelo Mundo e vê-lo com os meus olhos, sem ser a correr. Com o meu Tempo. Com o Tempo dos outros. Não importa. Tempo não falta. E os sonhos estão na direcção em que a auto-estrada aponta. Só tenho que esperar pela próxima boleia...

Why hitchhiking...?

2006-10-17T15:14:00.000-07:00

"Hitchhiking is not for everyone. There are no parties to be had on trains with the backpacker set. No traveling buddy will be there to share laughs, to cover your back. You travel quicker alone. Dropped on a remote highway exit, you may be stuck for hours, singing to yourself for entertainment, throwing stones at trees, watching the cars go by one after another, drivers avoiding making eye contact, while you try to avoid the splash of water from their tires.

But the rewards are great. The freedom of the road, the thrill of uncertainty, not knowing where your next ride, or next shelter or even your destination may be. You have a special opportunity to interact with the locals—people you won’t see in the tourist district, wouldn’t meet in a bar, people you can’t approach on the street. You learn that the reasons for making a road trip are as varied as the people who take them. The conversations will linger longer in my memory than the countryside in which I heard them."

Bill Fink

in http://www.digihitch.com/article637.html

Mestrado na arte de Viver...

2006-10-16T12:52:00.000-07:00

"viajar depois da licenciatura é um rito de iniciação tipicamente anglo-saxónico. A escola da vida depois da escola. Durante um par de anos, estes recém-licenciados percorrem o mundo, juntando dinheiro nos países ricos e gastando-o nos países pobres. Ensinam inglês em Itália, fazem as vindimas em França, passam o Inverno a servir à mesa na estância de ski do Colorado e o Verão a lavar conveses nos cruzeiros da Grécia. Por cada mês de salário no Primeiro Mundo viajam quatro meses no Terceiro. Constroem um planisfério pessoal a partir do que a nossa mentalidadezinha acomodada, flácida, horrorizada, chama de "expedientes": a volta ao mundo em 80 expedientes. Regressam a casa com o mestrado na arte de viver."

Gonçalo Cadilhe

in "Planisfério Pessoal"